Discurría

No recuerdo con exactitud (entre paréntesis, esto de aplicar la inteligencia para hablar de algo, pensar o reflexionar es un asunto serio -recién me entero), pero mientras dejo pasar el tiempo, transcurren con él soplos de viento remolino que aplican como aires y desaires, aceites y aguas mezclados en un fluido correoso y desconfiado. El asunto de la memoria, infiero y no es juego de palabras, es un infierno de la conjetura; lo que no veo, más allá de creérmelo o no, lo doy a olvido. Y luego resuelvo un medio, un arbitrio de la reparación de mis omisiones llenas de ajena ingratitud o del desdén de la condena. Me queda andar, correr por diversas partes y lugares, caminar sorteando las escorias indiferentes que pueblan la ciudad no menos lánguida. Entonces no tengo más remedio: todo lo invento, hasta el destino.